Outono

Parece Primavera o Outono em flor…

Tão radioso de vida

tem pena de morrer!

Translúcidas,

as tardes adormecem,

em salva de oiro imensa…

Primavera que morre de amargura

em religioso adeus:

No seu cair de folhas,

há músicas distantes,

vozes de sonhos mortos…

Que extrema-unção de encanto,

no suspirar das coisas…

Maria de Santa Isabel

arte desconheço autoria

Flor de Esteva

Venho encontrá-la já quase a morrer,

A minha pobre "esteva do montado",

Que, antes, eu vira alegre, florescer,

Junto à "linda" riscado pelo arado!

 

Levei ao Casalinho de Bel Vêr

A rainha  do grande descampado;

Mas ela não quis mais ali viver,

Sem "maios" e "roselas" ao seu lado

 

Falta-lhe o ardor do sol alentejano,

Aquela sombra amiga dos sombreiros...

Já não teve as "geadas" deste ano.

 

E morre de saudade e nostalgia,

Sem ter o barro e a cal por companheiros ,

Queimada pelo ar da maresia.

 

Outono de 1935

 

Maria de Santa Isabel

In Flor de Esteva

foto  de Engº Afonso Calheiros

Obs. As flores da esteva parecem de papel. O seu pólen é procurado por muitos insectos.

Conselho

No meu passado há sol: há claridade,

Que à sombra do futuro resplandece,

Quanto mais o caminho me escurece,

No presente, que é feito de saudade.

 

Encontro ainda tanta saudade

Ao relembrar! As vezes, me acontece

Sentir o coração, que me envelhece,

A reflorir de novo em mocidade!

 

Sempre é doce o passado:

- Aprender a envelhecer tranquilamente,

Colhe da vida o que ela quer te dar...

 

Envelhecer assim não custa nada:

É como quem procura, no poente,

A estrela que brilhou na madrugada...

 

Maria de Santa Isabel

In Flor de Esteva

arte Daniel F.Gerhartz

Cair da Tarde

Desfolham-se os rosais do meu jardim...

Tão leve como doce sombra  de ave,

Num palpitar suave

De penas de cetim,

Que a  noite desça, agora, sobre mim...

Maria de Santa Isabel

In Flor de Esteva

arte  José Miguel Roman Frances

Primavera

Quero-te bem, ó doce primavera,

Que vens encher de cor minha vida:

Minha irmã - alegria tão querida,

Meu ideal de sonho, de quimera!

 

Em mim, sentir-te sempre, quem me dera;

Adoro ver a terra assim florida,

Por esse teu aroma entontecida,

Toda vida, glicínias, folhas de hera.

 

Eu vou colher, além , nos olivais,

Madressilvas, roselas, lírios  bravos,

A anémona, um lilás de tons ideais...

 

A primavera passa...mais um dia ...

E, sobre a mesa, vão murchando os cravos...

Como o Tempo esfolhou minha alegria!

 

Maria de Santa Isabel

In Flor de Esteva

arte Lucia Sarto