Os Cavalos da Noite

Os cavalos da noite galopando 

de crinas soltas contra a luz da lua   

eram fantasmas breves dominando   

os sonhos de um menino solitário. 

Um menino sem forças contra a noite  

sonhava os seus cavalos assustados   

e se inventava cavaleiro andante   

dono dos seus caminhos pela vida. 

Campeava as distâncias descuidado 

e armado pelo sono ia amansando   

no coração da treva os seus temores. 

E revivia a noite no mistério

dos árdegos cavalos renovando   

o seu campo de sonho solitário

H.Dobal

Inverno

Um horizonte de chuvas demorado

de seus verões levanta os campos

e o inverno se faz de tantas noites

onde se perde o curso dos riachos.

A pastagem rasteira retocada

pelas ovelhas da manhã não cresce

nesses perdidos campos da memória

onde um menino vive a infância.

Cresce na solidão de outros meninos

se preparando agora para o exílio

de estrangeira cidade onde mais tarde

confinados ao sonho pensarão

no abôio das chuvas na doçura

dos campos trnsformados pelo inverno.

H.Dobal 

In O Tempo Consequente

Noite de Frio

Julho:

a lua tira os véus

e se dilata.

Roça pelos de prata

sobre arranha-céus.

Flora Figueiredo

In Estações 

Jardim de Inverno

Chega o inverno.Um esplêndido ditado

dão-me as lentas folhas

vestidas de silêncio e de amarelo.

Sou um livro de neve,

uma larga mão, uma pradaria,

um círculo que espera,

que assim pertenço à terra e a seu inverno.

Cresceu o rumor do mundo na folhagem,

ardeu depois o trigo constelado

por flores rubras como queimaduras,

logo chegou o outono estabelecendo

a escritura de vinho:

e tudo passou, foi céu passageiro

a taça do estio,

e se apagou a nuvem navegante.

Eu esperei no balcão, tão enlutado

como ontem nas heras da minha infância,

que a terra estendera

suas asas no meu amor desabitado.

Eu soube que a rosa feneceria

e este caroço do transitório pêssego

voltaria para dormir, germinar:

e me embebedei com a taça de ar

até que todo o mar se fez noturno

e o amanhecer foi convertido em cinza.

Vive a terra agora

tranquilizando o seu interrogatório,

estendida a pele do seu silêncio.

Volto a ser agora

o taciturno que chegou de longe

envolto em chuva fria e pelos sinos:

devo para a pura morte da terra

a intenção das minhas germinações.

Pablo Neruda

In Jardim de Inverno

arte E. J. Paprocki

A Chegada do Inverno

Manhã de outono, noite de inverno:
 duas estações repartem ao meio, o dia.
 O fôlego renovado do vento faz dançar folhas órfãs.
 A força retocada do frio faz tremer nuas árvores.
 
E, enquanto a noite suspira neblinas,
 estrelas pendem de cansaço e sono.
 
Antecipados poentes romanceiam encontros,
 e o sol seduz uma lua encabulada:
  De-cifra-me que eu te melodio...”

Marla de Queiroz

O que eu adoro em ti 

Não é a tua beleza 

A beleza é em nós que existe 

A beleza é um conceito 

E a beleza é triste 

Não é triste em si 

Mas pelo que há nela de fragilidade e incerteza 

O que eu adoro em ti 

Não é a tua inteligência

Não é o teu espírito sutil 

Tão ágil e tão luminoso 

Ave solta no céu matinal da montanha 

Nem é a tua ciência 

Do coração dos homens e das coisas.

O que eu adoro em ti 

Não é a tua graça musical

Sucessiva e renovada a cada momento 

Graça aérea como teu próprio momento 

Graça que perturba e que satisfaz 

O que eu adoro em ti 

Não é a mãe que já perdi 

E nem meu pai 

O que eu adoro em tua natureza

Não é o profundo instinto matinal 

Em teu flanco aberto como uma ferida

Nem a tua pureza. Nem a tua impureza.

O que adoro em ti lastima-me e consola-me: 

O que eu adoro em ti é a vida.

Manuel Bandeira

In O Ritmo Dissuluto

arte Nicolae Grigorescu (Romanian,1838-1907)

Enquanto Morrem as Rosas

Morre a tarde. Erra no ar a divina fragrância.

Fora, a mortiça luz dos crepúsculos arde.

Nas árvores, no oceano e no azul da distância

Morre a tarde...

Morrem as rosas. Minhas pálpebras se molham

No pranto das desesperanças dolorosas.

Sobre a mesa, pétala a pétala, se esfolham,

Morrem as rosas...

Morre o teu sonho? ...Nesse instante o pensamento

Acabrunha o meu ser como um pesar medonho.

Ah, por que temo assim? Dize: neste momento

Morre o teu sonho?...

Manuel  Bandeira

In A Cinza das Horas

Sob o céu todo estrelado

As estrelas, no céu muito límpido, brilhavam, divinamente

 distantes.

Vinha da caniçada o aroma amolecente dos jasmins.

E havia também, num canteiro perto, rosas que cheiravam a jambo.

Um vaga-lume abateu sobre as hortênsias e ali ficou luzindo

 misteriosamente.

A parte as águas de um córrego contavam a eterna história sem

 começo nem fim.

Havia uma paz em tudo isso...

(Era de resto o que dizia lá dentro o meigo adágio de Haydn.)

Tudo isso era tão tranquilo...tão simples...

E deverias dizer que foi o teu momento mais feliz.

Petrópolis,1921

Manuel Bandeira

In O Ritmo Dissoluto

O Mar do Crepúsculo

Eis a terra que o crepúsculo banha,

Eis as orlas do Mar Amarelo;

Por onde se ergueu e aonde se abala,

São estes os ocidentais mistérios.

Noite após noite, seu tráfego purpúreo

Cargas de opala pelo cais dispersa;

E mercadores ponderam sobre horizontes,

Calculam rumos e somem em barcos de sortilégio.

Púrpura –

A cor das rainhas é esta –

A cor de um sol, no poente;

- Ainda, além dessa, o âmbar;

E o berilo – se o dia vai a meio.

Quando à noite, porém, amplidões de aurora

Atingem, de súbito, os homens –

Essa cor, e o feitiço, Mas, a Natureza

Reserva um lugar, também, para os cristais de iodo.

Emily Dickinson

in Poemas de Emily Dickinson

Azaleia

Às vezes diamante,

um pouco rubi,

talvez ametista,

uma das joias predileta dos paulistas.

Jaça nenhuma, a cor é tanta

que, quando no jardim explode, a planta

até parece tesouro na bateia.

Aprumem-se, caros poetas e floristas,

pois que é chegado o tempo de Azaleia!

Flora Figueiredo

de Estações

Inverno

Até bem tarde dorme o sol de inverno,

sol dorminhoco, causticante e gélido,

luzindo pouco e, após algumas horas,

logo se pondo, avermelhada bola.

Antes que os astros deixem o firmamento,

no escuro da manhã eu já me ergo.

E, tiritando, ainda estão despido,

me lavo e visto à luz da vela fria.

Sento-me ao pé do fogo deleitável,

nele aquecendo os ossos congelados;

ou, com um trenó de renas, eu exploro

frios arredores para além da porta.

Para sair, a pajem então me envolve

com o meu gorro e ainda um cahecol .

Queima o meu rosto um vento que arrepia,

fria pimenta ardendo em meu nariz.

Negros meus passos sobre o chão prateado;

denso o meu hálito a soprar gelado.

E casa e árvores, colina e lago,

qual um bolo de noiva, estão glaçados.

Robert Louis Stevenson

arte Van Gogh

Fogueiras de Outono

Veja nos outros jardins

e através do vale todo

a fumaça, que é uma trilha

dessas fogueiras de outono!

Se  o ameno verão findou

e findaram as suas flores,

já ardem os rubros fogos,

e fumos cinzentos sobem.

Cantem então algo radioso,

a canção das estações:

flores em meio a verões,

fogueiras durante outonos!

Robert Louis Stevenson

(1850 - 1894)

tela John Everett Millais

Acalanto

Fecho meus olhos para o teu canto

e ouço a cantiga vibrando no ar:

asas de vento, sons de acalanto,

a luz do dia no próprio encanto

que o sol da vida te faz cantar.

Fecha teus olhos para o meu canto

e ouve o marulho longe de um mar,

lançando à praia do desencanto

todo o meu sonho desfeito em pranto

que o sal da vida me faz chorar.

Gilberto Mendonça Telles

In Poemas Reunidas

Soneto ao Inverno

Inverno, doce inverno das manhãs 

Translúcidas, tardias e distantes 

Propício ao sentimento das irmãs 

E ao mistério da carne das amantes: 

Quem és, que transfiguras as maçãs 

Em iluminações dessemelhantes 

E enlouqueces as rosas temporãs 

Rosa-dos-ventos, rosa dos instantes? 

Por que ruflaste as tremulantes asas 

Alma do céu? o amor das coisas várias 

Fez-te migrar - inverno sobre casas! 

Anjo tutelar das luminárias 

Preservador de santas e de estrelas... 

Que importa a noite lúgubre escondê-las?

Vinícius de Moraes

Londres, 1939

Dia Cinzento de inverno

É um dia cinzento de inverno

e sem luz quase em seu lugar:

velho ranzinza, ele não quer

que ninguém lhe venha falar.

Ouve o rio jovem correr

cheio de ímpeto e paixão:

vê nessa forte impaciência

uma inútil ostentação.

Aperta os olhos com desdém,

poupando um pouco mais de luz,

e sobre o rosto cai-lhe a neve

a encobri-lo como um capuz.

O estridular das gaivotas

irrita-lhe o sonho de velho,

tanto quanto na árvore calva

a briga ruidosa dos melros.

Ri-se de todas essas coisas,

em sua imensa presunção

- e vai deixando cair neve

até chegar a escuridão.

Hermann Hesse

In Andares

Quando te dói a alma

Quando estás descontente,

quando perdes a calma

e odeias toda a gente,

quando te dói a alma,

quando sentes, cruel,

o prazer da vingança,

quando um sabor a fel

te proíbe a esperança,

quando as larvas do tédio

te embotam os sentidos,

e o mal é sem remédio

e a ninguém dás ouvidos,

nega, recusa a dor,

abandona o deserto

das almas sem amor

e mergulha o olhar

em tudo o que está certo,

o mar, a fonte, a flor.

Fernanda de Castro

In Poesia II

arte Dorina

A Noite

Ave do céu, a noite abriu as asas

e a sombra adormeceu os sons e as cores.

Um manto negro-azul vestiu a tarde,

evola-se em perfume a alma das flores.

Penteia a Lua os pálidos cabelos,

em madeixas, em fios de luar.

Agora toda a música é silêncio,

silêncio grave, sonho a flutuar.

Pulsa em surdina o coração do vento,

embalando em cadência, a folha, o ninho.

Flor-de-lótus no lago adormecido,

o cisne fecha as pétalas de arminho.

Na terra viva de milhões de vidas,

as sementes palpitam e as raízes:

rasgam-lhe a pele ardente as mãos dos homens,

tapam-lhe as mãos da chuva as cicatrizes.

Um frêmito perpassa, o vento acorda,

a chuva cai, a noite fecha as asas…

Estrela a estrela, apagam-se as estrelas,

a manhã, casa a casa, acende as casas.

A cor e os sons despertam; canta a fonte

um canto de água, balbuciante e vago.

Surgem da noite os sete véus da aurora,

desfolha-se o arco-íris sobre o lago.

Fernanda de Castro

In 70 Anos de Poesia, 1989

Além da Terra, além do céu

Além da Terra, além do Céu,

no trampolim do sem-fim das estrelas,

no rastro dos astros,

na magnólia das nebulosas.

Além, muito além do sistema solar,

até onde alcançam o pensamento e o coração,

vamos!

vamos conjugar

o verbo fundamental essencial,

o verbo transcendente, acima das gramáticas

e do medo e da moeda e da política,

o verbo sempreamar,

o verbo pluriamar,

razão de ser e de viver.

Carlos Drummond de Andrade

arte Daniel F. Gerhartz

O Inverno

O inverno açoita lá fora.

É hora de acender o lume

e te dar meu colo, como de costume.

Deita teu sonho e enche tua taça

porque a noite cansa, a estrela passa

e a lua se apaga, morta de ciúme.

Flora Figueiredo

In O trem que traz a noite

arte Gustav Klimt

O Inverno

A quem me julga álgido, indiferente,

ofereço como atenuante a sugestão

do beijo no beijo, o corpo no corpo

e a mão aquecida em outra mão.

Sou o quadrante menos quente,

mas em contrapartida

faço o espaço necessariamente mais estreito

entre o peito do amante e a pretendida.

Flora Figueiredo

In Estações

arte Ron Hicks

Cinzentos

Tem uma tristeza escondida lá para trás.

Tantas luas faz, que já nem sei

qual a avenida em que foi concebida,

o quarteirão em que criou a raiz.

Aí está ela no seu mesmo terno,

chegando sempre a cada novo Inverno,

severa e cinza na risca de giz.

Flora Figueiredo

In Estações

Nem Tudo

Nem tudo é proibido:

a rosa é dádiva

e há pétalas no caminho salpicadas

O sol é dádiva

o mar, o vento, o fruto

o pouso do guerreiro e as suas asas

abertas na ilusão do viadante

A sombra, o sonho, o olhar de súplica

a voz inesperada, o amor incerto

o gesto sôfrego, o adeus, o abraço,o afago

...nem tudo é proibido

A vida passa na folha que cai

no momento perdido

e na dúvida que fere vezes mais

que este medo de espinhos de que fugimos

Mauro Salles

In O Gesto