LIÇÕES

Não aprendi a colher a flor

sem esfacelar as pétalas.

Falta-me o dedo menino

de quem costura desfiladeiros.

Criança, eu sabia

suspender o tempo,

soterrar abismos

e nomear as estrelas.

Cresci,

perdi pontes,

esqueci sortilégios.

Careço da habilidade da onda,

hei-de aprender a carícia da brisa.

Trêmula, a haste

me pede

o adiar da noite.

Em véspera da dádiva,

a faca me recorda, no gume do beijo,

a aresta do adeus.

Não, não aprenderei

nunca a decepar flores.

Quem sabe, um dia,

eu, em mim, colha um jardim?

Mia Couto 

arte Nydia Lozano

de  Idade cidades divindades

MEMÓRIA DA CHUVA

    

     Talvez o Espírito de Deus pairasse

sobre a face das águas,

mas só o que ele,

                         o menino insone,

viu

foi o escuro e as gotas que caíam 

num murmúrio.

                           Foi só

o que viu

e ouviu,

além da sirene do Cine Glória

em seu alarme

e a avó falando baixinho à Virgem Santíssima,

e os Lobisomens no vento,

e na imaginação o açude 

solto nas ruas,

na praça,

subindo até tanger o sino da igreja

do Divino.

Talvez o Espírito de Deus pairasse

sobre as nuvens,

mas não estava lá quando veio a manhã

e as nuvens se esgarçaram 

                                       e o azul foi alagando

o céu

          e o açude respirava

serenamente

entre as margens pantanosas e a muralha de pedra.

E todos

estavam felizes.

                          Todos.

                                     Menos um:

                                                        aquele,

o menino insone,

que perdera seu reino submerso.

Ruy Espinheira Filho

de Memória da Chuva

foto Schutterstock

NESTE TEMPO

 

 Feliz ano...Hoje que tens 

minha terra a teus dois lados, és feliz, irmão.

Eu sou errante filho do que amo.

Responde-me, pensa que estou contigo

a perguntar-te, pensa que sou o vento de janeiro,

vento Puelche,* vento velho das montanhas

que quando abres a porta te visita

sem entrar, ventilando suas rápidas perguntas.

Dize-me, entraste por um campo de trigo ou de 

         cevada,

estão dourados? Fala-me de um dia de cerejas.

Longe do Chile penso num dia redondo,

cor de amora, transparente, de açúcar em cachos,

e de grãos espessos e azuis que gotejam

em minha boca as suas taças carregadas de delícia.

Diz-me, mordeste hoje a anca pura

de um pêssego, e enchendo-te de imortal

          ambrosia,

até que também foste fonte da terra,

fruto e fruto entregues ao esplendor do mundo? 

 

                                        Pablo Neruda 
                                       de Canto Geral 

                      *Vento Puelche; vento leste, que vem da cordilheira para o mar.

   

NOTURNO

 

Chega o circuito do deserto,

à alta noite aérea do pampa,

ao círculo noturno, espaço e astro,

onde a zona do Tamarugal recolhe

todo o silêncio perdido no tempo.

Mil anos de silêncio em uma taça

de azul calcário, de distância e lua,

lavram a geografia nua da noite.

Eu te amo, pura terra, como tantas

coisas amei contraditórias:

a flor, a rua, a abundância, o rito.

Eu te amo, irmã pura do oceano.

Para mim foi difícil esta escola vazia

em que não estava o homem, nem o muro, nem a planta

para apoiar-me em algo.

Estava só.

Era planura e solidão a vida.

Era este o peito varonil do mundo.

E amei o sistema de tua forma reta,

a extensa precisão de teu vazio.

Pablo Neruda

de Canto Geral

arte Bigthu Mbnail

XIV

 

 Quando  flores e nuvens,

mosaicos de silêncio repentino,

       frescos vales e montes,

onde a erva cresce e o gado se apascenta

        e o rio a sua prata.

oferece, gentil, à móvel brisa

        de sede sossegada,

quando tudo o que tenho for lembrança,

        que será do que vejo,

se a mais fiel memória transfigura

        o que lembra? No entanto,

o mesmo milho crescerá no campo,

        repetindo o ritual

de há milênios; as mesmas - outras águas 

        espelharão no dorso

de vidro movediço os mesmos ramos.

        Estas serão as árvores,

as verdadeiras, íntegras, antigas,

        que só com o pensamento

eu não alcançarei em plenitude

        de silêncio e de vida.

Pois uma coisa é ter, outra, lembrar.

        Uma coisa é viver,

viver em bruto, o sol dando na pele,

         o vento levantando

cortinas de esperança e esquecimento;

         outra coisa é criar.

Criar quase prescinde do que existe.

         o que existe é somente

um rascunho ou um ponto de partida.

        Enquanto posso, vivo

a fértil realidade destes longes.

        Laboriosa construo

com este mel, para os futuros sonhos,

        aprazível morada.

Marly de Oliveira

de Obra Poética Reunida

XIII

      

        O Sol é bom e ameno,

Só pelo frio se sabe que é inverno,

       Os dias continuam

       como os da primavera,

com crepúsculos lentos e arroxeados.

         Ser feliz é tão fácil

que os pensamentos brotam delicados

         como potes saídos

          do torno de um oleiro.

E pousam como jarras sobre a mesa.

           São do  cristal mais leve,

e soariam como o fresco riacho,

            como o canto sem voz,

             se, como o vento, dessem

de encontro à livre espiga e à dura pedra.

             Tudo tão verdadeiro!

   Para que cogitar da natureza

            do que à

s vezes me atinge,

             quando penso no dia 

em que só for memória o que ora tenho?

              Marly de Oliveira        

        de Obra Poética Reunida

             arte Ming Feng

..

O SILÊNCIO DAS PLANTAS

A relação unilateral entre mim e vocês

até que não vai tão mal.

Sei o que é folha, caule, pétala, pinha e espiga

e o que lhes acontece em abril e em dezembro.

Embora minha curiosidade não seja recíproca,

me debruço só para ver algumas de vocês

e para ver outras ergo a cabeça.

Dou-lhes nomes:

bordo, bardana, hepática,

urze, zimbro, visco, miosótis,

mas vocês não me dão nenhum.

Partilhamos a mesma viagem.

Durante uma viagem conjunta é costume conversar, afinal,

trocar impressões, nem que seja sobre o tempo

ou sobre as estações que passam no trajeto.

Não faltariam assuntos, pois temos muito em comum.

Essa mesma estrela nos mantém sob seu alcance.

Projetamos sombras na base das mesmas leis.

Procuramos saber algo, cada qual do seu jeito,

e somos parecidos também no que não sabemos.

Perguntem, e eu lhes explicarei como puder:

o que é isso de ver com os olhos,

para que bate meu coração

e por que meu corpo não tem raízes.

Mas como responder a perguntas não feitas,

se além disso se é alguém 

que para vocês é tão ninguém.

Epífetas, arvoredos, prados, juncos -

tudo que lhes digo é monólogo

e não são vocês que escutam.

Uma conversa entre nós é imperiosa e impossível.

Urgente na vida apressada

e adiada para nunca.

Wislawa Szymborska

de Um amor feliz

Tradução Regina Przybycien