Até bem tarde dorme o sol de inverno,
sol dorminhoco, causticante e gélido,
luzindo pouco e, após algumas horas,
logo se pondo, avermelhada bola.
Antes que os astros deixem o firmamento,
no escuro da manhã eu já me ergo.
E, tiritando, ainda estão despido,
me lavo e visto à luz da vela fria.
Sento-me ao pé do fogo deleitável,
nele aquecendo os ossos congelados;
ou, com um trenó de renas, eu exploro
frios arredores para além da porta.
Para sair, a pajem então me envolve
com o meu gorro e ainda um cahecol .
Queima o meu rosto um vento que arrepia,
fria pimenta ardendo em meu nariz.
Negros meus passos sobre o chão prateado;
denso o meu hálito a soprar gelado.
E casa e árvores, colina e lago,
qual um bolo de noiva, estão glaçados.
Robert Louis Stevenson
arte Van Gogh
