Tempestade

Suspiram as rosas

e surpreendidas e assustadas

esconderam-se nos seus veludos.

Não eram borboletas!

Nem rouxinóis!

Não eram pavões que passavam pelo jardim.

De um céu ruidoso

caíam essas grandes asas luminosas e inquietas.

Relâmpagos azuis voavam entre os canteiros,

retalhando os lagos.

Tremiam veludos e sedas,

e o pólen delicado,

na noite violenta,

alta demais,

despedaçada,

despedaçante.

Ah, como era impossível

suster a forma das rosas!

Cecília Meireles

de Poemas Escritos na Índia

Epigrama

Narciso, foste caluniado pelos homens,
por teres deixado cair, uma tarde, na água incolor,
a desfeita grinalda vermelha do teu sorriso.

Narciso, eu sei que não sorrias para o teu vulto, dentro da onda:
sorrias para a onda, apenas, que enlouquecera, e que sonhava
gerar no ritmo do seu corpo, ermo e indeciso,

a estátua de cristal que, sobre a tarde, a contemplava,
florindo-a para sempre, com seu efêmero sorriso...

Cecília Meireles
In Vaga Música

arte Nicolas Bernardt Lepicie

Campo

Vem ver o dia crescer entre o chão e o céu,
o aroma dos verdes campos ir sendo orvalho na alta lua.

Os bois deitados olham a frente e o longe, atentamente,
aprendendo alma futura nas harmonias distribuídas

O mesmo sol das terras antigas lavra nas pedras estrelas claras.
Nem as nuvens se movem.Nem os rios se queixam.
Estão deitados, mirando-se,dos seus opostos lugares,
e amando-se em silêncio, como esposos separados.

Neste descanso imenso, quem te dirá que viveste em tumulto,
e houve um suspiro em teu lábio, ou vaga lágrima em teus dedos?

Morreram as ruas desertas e os ávidos habitantes
ficaram soterrados pelas paixões que os consumiam.

A brisa que passa vem pura, isenta, sem lembranças.
Tece carícia e música nos finos fios do arrozal.

Em tua mão quieta, pousarão borboletas silenciosas.
Em teu cabelo flutuarão coroas trêmulas de sombra e sol.

Tão longe, tão mortos,jazem os desesperos humanos!
E os corações perversos não merecem o convívio serenos das plantas.

Mas teus pés andarão por aqui entre flores azuis,
e o perfume te envolverá como um largo céu.

O crepúsculo que cobre a memória, o rosto, as árvores,
inclinará teu corpo, docemente, em sua alfombra.

Acima do lodo dos pântanos, verás desabrochar o vôo branco das garças.
E, acima do teu sono, o vôo sem tempo das estrelas.

Cecília Meireles
In Mar Absoluto e Outros Poemas

arte Márcio Camargo

Não penseis que seja do tempo ou do vento ou da chuva:

nada disso -  os jasmins caídos

foram destroçados por uma só borboleta.

Chegou como um invasor, grande, amarela, poderosa,

assaltou com avidez as flores tranquilas,

brancas em seu leito verde,

deixou-as cair, passou adiante,

saciou-se com desespero,

voou para longe,

desapareceu por outros jardins,

deixou despregadas as pequenas corolas

que rolaram como estrelas

e aí estão perfeitas e brancas, sem saberem que já estão mortas.

Tudo isso para nós foi um brevíssimo instante:

não sei, no tempo das borboletas e das flores,

no alto relógio de Deus.

Cecília Meireles

In Palavras e Pétalas
foto por Chantal Wanten

Bem de Madrugada

Bem de madrugada,

vamos ver os homens lavrarem os campos.

Antes que o sol derrame

torrentes de fogo, vamos ver os homens,

bem de madrugada,

em seu trabalho eterno.

Muito de madrugada,

vamos ver os bois, reis da terra de outrora.

Vamos ver o mistério 

dos cestos, das rodas, da terra entreaberta,

muito de madrugada,

e os ritos seculares.

Bem de madrugada.

Deuses?Sacerdotes?Mágicos?Patriarcas?

Dormimos e sonhamos?

Os homens esposam terra, semente,água,

bem de madrugada,

com reverentes gestos.

Muito de madrugada.

Quando a sombra dos bois é impalpável charrua.

E há um silêncio redondo:

úmida suspira a terra perfumada

entre horizontes de ouro.

Bem de madrugada.

Cecília Meireles

de Poemas Escritos na Índia

arte Van Gogh

  

Antieclesiaste

Chuva nas nuvens,

flores nas arvores,

lagrimas em nós.
Estação de chuva,

estação de flores.

O tempo inteiro para as lágrimas.

Por isso estamos tão extenuados:

todos os tempos foram de chorar.

Cecília Meireles

In: Poesia Completa

Saudação à primavera

 A primavera chegará, mesmo que ninguém mais saiba seu nome, nem acredite no calendário, nem possua jardim para recebê-la. A inclinação do sol vai marcando outras sombras; e os habitantes da mata, essas criaturas naturais que ainda circulam pelo ar e pelo chão, começam a preparar sua vida para a primavera que chega.

     Finos clarins que não ouvimos devem soar por dentro da terra, nesse mundo confidencial das raízes, — e arautos sutis acordarão as cores e os perfumes e a alegria de nascer, no espírito das flores.

     Há bosques de rododendros que eram verdes e já estão todos cor-de-rosa, como os palácios de Jeipur. Vozes novas de passarinhos começam a ensaiar as árias tradicionais de sua nação. Pequenas borboletas brancas e amarelas apressam-se pelos ares, — e certamente conversam: mas tão baixinho que não se entende.

     Oh! Primaveras distantes, depois do branco e deserto inverno, quando as amendoeiras inauguram suas flores, alegremente, e todos os olhos procuram pelo céu o primeiro raio de sol.

     Esta é uma primavera diferente, com as matas intactas, as árvores cobertas de folhas, — e só os poetas, entre os humanos, sabem que uma Deusa chega, coroada de flores, com vestidos bordados de flores, com os braços carregados de flores, e vem dançar neste mundo cálido, de incessante luz.

     Mas é certo que a primavera chega. É certo que a vida não se esquece, e a terra maternalmente se enfeita para as festas da sua perpetuação.

     Algum dia, talvez, nada mais vai ser assim. Algum dia, talvez, os homens terão a primavera que desejarem, no momento que quiserem, independentes deste ritmo, desta ordem, deste movimento do céu. E os pássaros serão outros, com outros cantos e outros hábitos, — e os ouvidos que por acaso os ouvirem não terão nada mais com tudo aquilo que, outrora se entendeu e amou.

     Enquanto há primavera, esta primavera natural, prestemos atenção ao sussurro dos passarinhos novos, que dão beijinhos para o ar azul. Escutemos estas vozes que andam nas árvores, caminhemos por estas estradas que ainda conservam seus sentimentos antigos: lentamente estão sendo tecidos os manacás roxos e brancos; e a eufórbia se vai tornando pulquérrima, em cada coroa vermelha que desdobra. Os casulos brancos das gardênias ainda estão sendo enrolados em redor do perfume. E flores agrestes acordam com suas roupas de chita multicor.

     Tudo isto para brilhar um instante, apenas, para ser lançado ao vento, — por fidelidade à obscura semente, ao que vem, na rotação da eternidade. Saudemos a primavera, dona da vida — e efêmera.


                                                                      Cecília Meireles

Eco

Cantara ao longe Francisco,
jogral de Deus deslumbrado.

Quem se mirava em seus olhos,

seguira atrás de seu passo!

(Um filho de mercadores

pode ser mais que um fidalgo,

se Deus o espera

com seu comovido abraço...)

Ah! Que celeste destino,

ser pobre e andar a seu lado!

Só de perfeita alegria

levar repleto o regaço!

Beijar leprosos,

sem se sentir enojado!

converter homens e bichos!

Falar com os anjos do espaço!...

(Ah!Que fora a sombra, ao menos,
desse jogral deslumbrado!)

Cecília Meireles

In Pequeno Oratório de Santa Clara

Canção da Tarde no Campo

Caminho do campo verde,

estrada depois de estrada.

Cercas de flores, palmeiras,

serra azul, água calada.

(Eu ando sozinha

no meio do vale.

Mas a tarde é minha.)

Meus pés vão pisando a terra

que é a imagem da minha vida:

tão vazia, mas tão bela,

tão certa, mas tão perdida!

(Eu ando sozinha 

por cima de pedras.

Mas a flor é minha.)

Os meus passos no caminho

são como os passos da lua:

vou chegando, vais fugindo

minha alma é a sombra da tua.

(Eu ando sozinha

por dentro de bosques.

Mas a fonte é minha.)

De tanto olhar para longe,

não vejo o que passa perto.

Subo monte, desço monte,

meu peito é puro deserto.

(Eu ando sozinha,

ao longo da noite.

Mas a estrela é minha.)

Cecília Meireles

In Obra Poética

arte André Lucero