Sombra

O sol pendurado, lá de cima,

estica uma linha preta

que despenca lisa e reta

sobre a rima.

Sombra do poste sobre a borboleta.

Flora Figueiredo

In Estações

Brisa

No primeiro hálito de Outono,

um sopro de harmonia.

Adolescência sutil,

a brisa passa,

encontra uma poesia,

se entrelaça.

Dorme inocências no colo de abril.

Flora Figueiredo

In Estações

Tonalidades

Vermelho,

rosáceo,

violáceo,

laranja.

Anoitecer outoniço:

brincando de pintor,

o anjo despeja feitiço

da caixa de lápis de cor.

Flora Figueiredo

arte Victor Nizovtsev

Canção de Outono

O outono toca realejo

No pátio da minha vida.

Velha canção, sempre a mesma,

Sob a vidraça descida…

Tristeza? Encanto? Desejo?

Como é possível sabê-lo?

Um gozo incerto e dorido

de carícia a contrapelo…

Partir, ó alma, que dizes?

Colher as horas, em suma…

mas os caminhos do Outono

Vão dar em parte alguma!

Mario Quintana

Outono

Tarde pintada 

Por não sei que pintor. 

Nunca vi tanta cor 

Tão colorida! 

Se é de morte ou de vida, 

Não é comigo. 

Eu, simplesmente, digo 

Que há fantasia 

Neste dia, 

Que o mundo me parece 

Vestido por ciganas adivinhas, 

E que gosto de o ver, e me apetece 

Ter folhas, como as vinhas. 

                             Miguel Torga                              

Do livro: Diário X, 

A gente sempre deve sair à rua

como quem foge de casa

Como se estivessem abertos diante de nós

todos os caminhos do mundo.

Não importa que os compromissos,

as obrigações, estejam ali...

Chegamos de muito longe,

de alma aberta e o coração cantando!

Mario Quintana,

in "A cor do invisível".

arte Daniel F.Gerhartz

"...a arte consola, conforta, é pão espiritual... somos famintos de transcendência... tem algo mais nos acenando de dentro do nosso próprio ser... vida interior, simbólica... a arte nasce da profundidade da nossa alma, do nosso sentimento... e produz a partir daí... a obra lhe é dada, oferecida como um dom para o deleite, para a alegria de toda a comunidade humana... pois estamos procurando as coisas espirituais, de natureza divina... sem isso a gente está regredindo à pura barbárie... para a humanização, a arte está no mesmo caminho da mística, da fé religiosa..."

 Adélia Prado

tela Frank Cadogan Cowper

Eu me encontrei no marco do horizonte

Onde as nuvens falam,

Onde os sonhos têm mãos e pés

E o mar é seduzido pelas sereias. 

Eu me encontrei onde o real é fábula,

Onde o sol recebe a luz da lua,

Onde a música é pão de todo dia

E a criança aconselha-se com as flores.

Onde o homem e a mulher são um,

Onde espadas e granadas

Transformaram-se em charruas,

E onde se fundem verbo e ação.

Murilo Mendes (1901-1975)

arte Dorina Costras

E se vier

E se vier que traga o coração

No seu lugar de paz. Amor diremos,

que outro nome melhor se não descobre.

Só a vida não diz quanto sabemos.

José Saramago

In Provavelmente Alegria

tela Elzbieta Mozyro

Serenata à chuva

Chuva, manhã cinza, guarda-chuva.

Entrar no contexto, dois pontos. Ele e ela

abraçados caminham sob o tecto

do guarda-chuva que os guarda.

Pelas ruas vão com a vontade de voltar

ao branco dos lençóis. Esse objecto prosaico

que às vezes se vira com o vento

torna-se objecto do poema. Dizer também

como a chuva é doce neste dia de verão.

Como o amor altera o sentido da chuva,

sim, como ela se eleva no ar e as frases se colam

ao vestido. No interior da pele o poema mudou

desde que entraste no guarda-chuva esquecido

a um canto do armário.Talvez o amor seja tudo amar

sem excepção. Eu que nunca uso guarda-chuva

assino incondicionalmente este poema.

Rosa Alice Branco

In Soletrar o dia 

tela Andre Kohn

Soneto LXX

Se te censuram, não é teu defeito,

Porque a injúria os mais belos pretende;

Da graça o ornamento é vão, suspeito,

Corvo a sujar o céu que mais esplende.

Enquanto fores bom, a injúria prova

Que tens valor, que o tempo te venera,

Pois o Verme na flor gozo renova,

E em ti irrompe a mais pura primavera.

Da infância os maus tempos pular soubeste,

Vencendo o assalto ou do assalto distante;

Mas não penses achar vantagem neste

Fado, que a inveja alarga, é incessante.

Se a ti nada demanda de suspeita,

És reino a que o coração se sujeita.

 William Shakespeare

É preciso ser duro

É preciso ser duro

como a pedra que parte

como a parte da pedra

que penetra a parede

e a parte

Como a rede que não vaza

como o vaso que não quebra

como a pedra que fende

o paredão da casa

E é preciso ser fraco

é preciso ter siso

e simulacro. É preciso

todos os dias vencer

os deuses pigmeus/golias

É preciso ter cara

e ter coragem

É cada vez mais raro

quem assim reage

É preciso ser duro

como o murro

como o muro

e é preciso ser doce

como se anteparo

de vidro

o muro fosse

É cada vez mais raro

ser duro e doce

cada vez mais torpe

ser apenas duro

cada vez mais nulo

ser apenas doce

cada vez mais duro

ser o muro e a nuvem

como se um só fossem.

Ivo Barroso

In Jornal da Poesia

Eu sou vertical

Gostaria de ser horizontal.

Não sou árvore com raízes no solo

Sugando os minerais e o amor da natureza

Para em cada maio reluzir-me em folhas.

Nem sou como os encantos de um canteiro

Atraindo um quinhão de Ahs! com minhas flores

Sem saber que em breve estarei despetalada.

Comparada comigo, a árvore é imortal

E o canteiro não me sendo mais alto, é mais surpreendente,

E quisera desta a longevidade e daquele a insolência.

Hoje, diante da luz infinitesimal das estrelas,

As árvores e flores destilam seus frescos odores

E caminho entre elas, sem me notarem.

Às vezes penso que, quando estou dormindo,

É quando de fato mais me pareço com elas.

Os pensamentos se esvoaçam.

Para mim é mais natural estar deitada

Quando o céu e eu entramos em conversa franca

E me sentirei útil quando estiver estendida para sempre:

Então as árvores poderão tocar-me, e as flores terão seu tempo para mim.

Sylvia Plath

tradução Ivo Barroso

Contraste

Quando partimos no verdor dos anos,

Da vida pela estrada florescente,

As esperanças vão conosco à frente

E vão ficando atrás os desenganos.

Rindo e cantando, célebres, ufanos,

Vamos marchando descuidosamente;

Eis que chega a velhice, de repente,

Desfazendo ilusões, matando enganos.

Então, nós enxergamos claramente

Como a existência é rápida e falaz,

E vemos que sucede, exatamente,

O contrário dos tempos de rapaz:

— Os desenganos vão conosco à frente,

E as esperanças vão ficando atrás.

Padre Antônio Tomás

arte desconheço autoria

Aparição

A lua estava triste. Arcanjos sonhadores

Em pranto, o arco nas mãos, no sossego das flores

Aéreas, vinham tirar de evanescentes violas

Alvos ais resvalando entre o azul das corolas.

– Era o dia feliz de teu primeiro beijo.

Para me torturar, meu sonho, meu desejo

Embriagavam-se bem do perfume de queixa

Que mesmo sem remorso e sem motivo deixa,

No coração que o colhe, a colheita de um sonho.

Eu ia à toa, o olhar no chão velho e tristonho,

Quando trazendo nos cabelos um sol lindo,

Na alameda e na tarde apareceste rindo.

E eu julguei ver, com seu chapéu de luz, a fada

Que nos meus sonhos bons de criança mimada

Sempre deixou nevar dentre as mãos mal fechadas

Punhados celestiais de estrelas perfumadas.

Stéphane Mallarmé 

tradução Ivo Barroso

arte Alphonse Osbert 

Última acrta

Te ofereço Abril - 

Abril subindo as escadas noturnas

onde o silêncio acumulou as heras do longínquo

Abril fitando um céu fluorescente

debruçado em sacadas e colunas.

Te ofereço a minha paz - 

Este modo tranquilo de ser

como um pôr-do-sol na minha terra.

Te ofereço a gratuidade do crepúsculo,

a tradição dos relógios antigos

a doce alegoria dos cartões-postais.

Te ofereço esta árvore, tão provinciana,

que ainda sabe amadurar seus frutos

entre sombras e pássaros.

Tudo o que a tua infância não provou

e que a tarde como um canto rememora. 

Mas não aceites nada - 

que isso são coisas tristes do passado

e eu prefiro o teu sorriso

em que os dias eternos se renovam.

Ivo Barroso

In A Caça Virtual

arte Bernard Charoy

Em troca da alegria

Semeaste o dia. De manhã cedo

a terra disse o meu nome com a tua voz.

Na casa da minha avó eu acordava

com o cheiro do pão acabado de fazer.

Ela que tudo fazia e tudo nos dava

dá-me agora muito mais.O seu rosto

mora comigo e as mãos acariciam-me 

cada palavra que não sei dizer.Esta manhã 

vi o mar à janela e uma gaivota sorria-me

do outro lado da rua. E não perguntei

onde estás ou se tens passado bem.

Nada perdi em troca da alegria.

Nada desejei com o pão e o café.

Vesti-me depressa e comecei a dançar.

Rosa Alice Branco

In Soletrar o dia

arte Daniel F.Gerhartz

Amarelinha

Procuro o céu insistentemente

como toda a gente,

jogando com a vida

como uma pedrinha

na amarelinha.

De pulo em pulo,

um só pé no chão,

sinto a realidade.

A outra metade é sonho, ilusão.

Assim me equilibro com dificuldade.

Se a pedra cai fora,

então recomeço.

Se a pedra cai dentro,

me ajeito e me apresso.

A meta é no alto

e de salto em salto

disputo comigo.

Às vezes me alegro,

às vezes me exalto.

Será que eu consigo?

Flora Figueiredo

In Florescência

Chuvarada

Inquieta-se o calor

que, de tão quente,

já não suporta o seu próprio cobertor.

Espera a tempestade

que vem no fim da tarde,

quando o peito suado fervilha.

Ela lambe-lhe o rosto,

beija-lhe a virilha

e, excitada, põe a praça louca e alagada.

Goza na boca morna do sol-posto.

Flora Figueiredo

In Estações

Jasmineiro

Diverte-se colorindo espaços

e, à noite, o Jasmim se enamora.

Banha-se de estrelas,

perfuma-se de extratos de cetim.

Adula amores com licores de melaço,

escorre açúcar pelas dobras do mormaço.

Ele é o exemplo de luxúria do jardim.

Flora Figueiredo
In Estações

Frio de Verão

E esse frio repentino

onde há pouco brilhava sol a pino?

Tempo louco!

O céu de cenho cerrado impõe-se sisudo.

Há que manter autoridade!

Fica parte do dia carrancudo.

É bom que o Astro se convença

de que é preciso ter juízo

para manter o equilíbrio da cidade.

As nuvens logo criam desavenças.

O céu de São Paulo é ranzinza,

mas zanga de coração grande não perdura.

Já ja ele recolhe todo o cinza,

tira o mofo, lava a tintura,

põe brilho novo, limpo e bem passado

a pender farto das bordas da moldura. 

Flora Figueiredo