NESTE TEMPO

 

 Feliz ano...Hoje que tens 

minha terra a teus dois lados, és feliz, irmão.

Eu sou errante filho do que amo.

Responde-me, pensa que estou contigo

a perguntar-te, pensa que sou o vento de janeiro,

vento Puelche,* vento velho das montanhas

que quando abres a porta te visita

sem entrar, ventilando suas rápidas perguntas.

Dize-me, entraste por um campo de trigo ou de 

         cevada,

estão dourados? Fala-me de um dia de cerejas.

Longe do Chile penso num dia redondo,

cor de amora, transparente, de açúcar em cachos,

e de grãos espessos e azuis que gotejam

em minha boca as suas taças carregadas de delícia.

Diz-me, mordeste hoje a anca pura

de um pêssego, e enchendo-te de imortal

          ambrosia,

até que também foste fonte da terra,

fruto e fruto entregues ao esplendor do mundo? 

 

                                        Pablo Neruda 
                                       de Canto Geral 

                      *Vento Puelche; vento leste, que vem da cordilheira para o mar.

   

NOTURNO

 

Chega o circuito do deserto,

à alta noite aérea do pampa,

ao círculo noturno, espaço e astro,

onde a zona do Tamarugal recolhe

todo o silêncio perdido no tempo.

Mil anos de silêncio em uma taça

de azul calcário, de distância e lua,

lavram a geografia nua da noite.

Eu te amo, pura terra, como tantas

coisas amei contraditórias:

a flor, a rua, a abundância, o rito.

Eu te amo, irmã pura do oceano.

Para mim foi difícil esta escola vazia

em que não estava o homem, nem o muro, nem a planta

para apoiar-me em algo.

Estava só.

Era planura e solidão a vida.

Era este o peito varonil do mundo.

E amei o sistema de tua forma reta,

a extensa precisão de teu vazio.

Pablo Neruda

de Canto Geral

arte Bigthu Mbnail

PLENO OUTUBRO

Pouco a pouco e também muito a muito

me aconteceu a vida

e que insignificante é este assunto:

estas veias levaram

sangue meu que poucas vezes vi,

respirei o ar de tantas regiões

sem guardar para mim uma amostra de nenhum

e afinal de contas já o sabem todos:

ninguém leva nada de seu

e a vida foi um empréstimo de ossos.

O belo foi aprender a não se saciar

da tristeza nem da alegria,

esperar o talvez de uma última gota,

pedir mais ao mel e às trevas.

Talvez fui castigado:

talvez fui condenado a ser feliz.

Fique afirmado aqui que ninguém

passou perto de mim sem me compartir.

E que meti a colher até o cotovelo

numa adversidade que não era minha,

no padecimento dos outros.

Não se tratou de palma ou de partido

mas de pouca coisa: não poder

viver nem respirar com essa sombra,

com essa sombra de outros como torres,

como árvores amargas que o enterram,

como pancadas de pedra nos joelhos.

A tua própria ferida se cura com pranto,

a tua própria ferida se cura com canto,

mas na tua mesma porta se dessangra

a viúva, o índio, o pobre, o pescador,

e o filho do mineiro não conhece

o seu pai entre tantas queimaduras.

Muito bem, mas o meu ofício

foi a plenitude da alma:

um ai de gozo que te corta a respiração,

um suspiro de planta derrubada

ou o quantitativo da ação.

Eu gostava de crescer com a manhã,

embeber-me de sol, com pleno gozo

de sol, de sal, de luz marinha e onda,

e nesse avanço da espuma

fundou meu coração seu movimento:

crescer com o profundo paroxismo

e morrer se derramando na areia.

Pablo Neruda

de Antologia Poética

créditos para o blog do Castorp

https://blogdocastorp.blogspot.com

Jardim de Inverno

Chega o inverno.Um esplêndido ditado

dão-me as lentas folhas

vestidas de silêncio e de amarelo.

Sou um livro de neve,

uma larga mão, uma pradaria,

um círculo que espera,

que assim pertenço à terra e a seu inverno.

Cresceu o rumor do mundo na folhagem,

ardeu depois o trigo constelado

por flores rubras como queimaduras,

logo chegou o outono estabelecendo

a escritura de vinho:

e tudo passou, foi céu passageiro

a taça do estio,

e se apagou a nuvem navegante.

Eu esperei no balcão, tão enlutado

como ontem nas heras da minha infância,

que a terra estendera

suas asas no meu amor desabitado.

Eu soube que a rosa feneceria

e este caroço do transitório pêssego

voltaria para dormir, germinar:

e me embebedei com a taça de ar

até que todo o mar se fez noturno

e o amanhecer foi convertido em cinza.

Vive a terra agora

tranquilizando o seu interrogatório,

estendida a pele do seu silêncio.

Volto a ser agora

o taciturno que chegou de longe

envolto em chuva fria e pelos sinos:

devo para a pura morte da terra

a intenção das minhas germinações.

Pablo Neruda

In Jardim de Inverno

arte E. J. Paprocki

Juventude

Um perfume como uma ácida espada

de cerejas num caminho,

os beijos do açúcar nos dentes,

as gotas vitais resvalando nos dedos,

a doce polpa erótica,

as eiras, os paióis, os incitantes

lugares secretos das casas amplas,

os colchões dormidos no passado, o acre vale verde

olhado de cima, da vidraça escondida:

toda a adolescência molhando-se e ardendo

como uma lâmpada derrubada na chuva.

Pablo Neruda

Eu não me calo

Eu não me calo.

Eu preconizo um amor inexorável.

E não me importa pessoa nem cão:

Só o povo me é considerável,

Só a pátria é minha condição.

Povo e pátria manejam meu cuidado,

Pátria e povo destinam meus deveres

E se logram matar o revoltado

Pelo povo, é minha Pátria quem morre.

É esse meu temor e minha agonia.

Por isso no combate ninguém espere

Que se quede sem voz minha poesia.

Pablo Neruda 

arte Christian Schloe

Noturno

É de noite: medito triste e só

à luz de uma candeia bruxuleante

e penso na algeria e nos enganos,

na velhice cansada,

na juventude audaz e petulante.

Penso no mar, talvez porque no ouvido

ouço o tropel feroz de suas ondas:

estou bem longe desse mar temido

do pescador que luta pela vida,

da pobre mãe que tão sozinha o espera.

Não penso apenas nisso, penso em tudo:

no pequenino inseto que caminha

no lamacento açude

e no arroio também que, serpenteando,

deixa correr a águas cristalinas...

E quando a noite chega, e tão escura

como boca-de-lobo, então me perco

em pensamentos cheios de amargura,

sombreando a minha mente

na ilimitada idade das lembranças.

Extingue-se a candeia: seus fulgores

semelham os espamos de agonia

de um morimbundo.Amarelentas cores

novo dia anunciam , e com elas 

se esvaem minhas aladas utopias.

Pablo Neruda

In O Rio Invisível

arte Vera Pavlova

A Primavera

0 pássaro chegou

e com ele a luz:

de cada trilo seu

nasce a água.

E entre água e luz que o ar desata

está a Primavera inaugurada já,

sabe a semente que já cresceu,

na corola desenha-se a raiz,

abrem-se por fim as pálpebras do pólen.

Tudo isto fez um simples pássaro

no alto dum verde ramo.

Pablo Neruda

In Plenos Poderes

A Noite

Entro no ar negro.

A noite viaja, tem

paciência em sua folhagem,

move-se

com seu espaço,

redonda,

perfurada,

com que plumas se envolve?

Ou vai nua?

Caiu sobre metálicas

montanhas

cobrindo-as com sal

de estrelas duras:

um por um

quanto monte

existe

se extinguiu e desceu sob suas asas:

sob o trabalho negro de suas mãos.

Ao mesmo tempo

fomos

barro negro,

bonecos

derrubados

que dormiam

sem ser, deixando fora o traje diurno,

as lanças de ouro, o chapéu de espigas,

a vida com suas ruas e seus números

ali ficou,

montão de pobre orgulho,

colmeia sem som.

Ai noite e noite aberta

boca, barca,garrafa,

não só tempo e sombra,

não só a fadiga,

algo irrompe, se cumula

como uma taça,

leite escuro,

sal negro,

e cai

dentro

de seu poço

o destino,

queima se quanto existe, a fumaça

viaja buscando espaço até estender a noite,

mas

da cinza

amanhã

nasceremos.

Pablo Neruda

In Memorial de Ilha Negra

arte George Wesley Bellows

Poema I

Mulher, quero que sejas como és,

mal surgindo assim da escuridão,

como te vejo agora, como nunca 

mais te verei.

Como nunca mais. Por isso quero

que sejas como és neste momento,

que o tempo se detenha em teu olhar

 e neste amor

que se desprende de ti como fruta de um ramo.

Imóvel diante de mim, tu serás no meu destino.

Em troca, não sou nada.

Sou a atitude contemplativa de todas as coisas

que convergem para ti e que de  ti se afastam.

Sou o estreito cercado de musgos que rodeia 

a glória do rosal que estala,

ou a faixa do rio multiplicada em gotas

em cada pedra da montanha.

Mulher, inútil o desejo

e inúteis todas as palavras.

Mudas no minuto como a dor,

como a luz na água.

Olha-me muito,

nos olhos abertos que amanhã fecharei 

para neles guardar o teu olhar 

contra o aguaceiro do tempo

que chove sempre lágrimas!

Pablo Neruda

In O Rio Invisível 

arte Elvira Armhein 

TUDO floresceu

nos campos, macieiras,

azuis titubeantes,capoeiras amarelas,

no meio da erva verde vivem as papoulas,

o céu inextinguível, e o ar novo

de cada dia, num tácito fulgor,

presente de uma extensa primavera.

Só não há primavera em meu recinto.

Enfermidades, beijos descompostos,

como heras de igrejas que pegaram

nas janelas negras da minha vida,

só o amor não basta, nem o selvagem

e extenso perfume da primavera.

E para ti que são bem neste agora

a desenfreada luz, o desenvolver

floral de uma evidência, o canto verde

destas verdes folhas, mais a presença

do firmamento com sua copa fresca?

Primavera exterior, não me atormentes,

desatando em meus braços vinho e neve,

corola e ramo roto de pesares,

dá-me por hoje o sonho dessas folhas

noturnas, a noite onde vão se encontrar

os mortos, os metais, tantas raízes,

e tantas primaveras extinguidas

que despertam em cada primavera.

Pablo Neruda

In Jardim de Inverno

arte Ming Feng

Por ti junto aos jardins recém-enflorados me doem os perfumes de primavera.
Esqueci teu rosto, não recordo de tuas mãos, de como beijavam teus lábios?
Por ti amo as brancas estátuas adormecidas nos parques, as brancas estátuas que não têm voz nem olhar.
Esqueci tua voz, tua voz alegre, esqueci de teus olhos.
Como uma flor a seu perfume, estou atado à tua lembrança imprecisa. Estou perto da dor como uma ferida, se me tocas me maltratarás irremediavelmente.
Tuas carícias me envolvem como as trepadeiras aos muros sombrios.
Esqueci teu amor e não obstante te adivinho atrás de todas as janelas.
Por ti me doem os pesados perfumes do estio: por ti volto a espreitar os signos que precipitam os desejos, as estrelas em fuga, os objetos que caem.

Pablo Neruda

tradução: Rolando Roque da Silva

In Para nascer nasci 

arte Washington Maguetas