MEMÓRIA DA CHUVA

    

     Talvez o Espírito de Deus pairasse

sobre a face das águas,

mas só o que ele,

                         o menino insone,

viu

foi o escuro e as gotas que caíam 

num murmúrio.

                           Foi só

o que viu

e ouviu,

além da sirene do Cine Glória

em seu alarme

e a avó falando baixinho à Virgem Santíssima,

e os Lobisomens no vento,

e na imaginação o açude 

solto nas ruas,

na praça,

subindo até tanger o sino da igreja

do Divino.

Talvez o Espírito de Deus pairasse

sobre as nuvens,

mas não estava lá quando veio a manhã

e as nuvens se esgarçaram 

                                       e o azul foi alagando

o céu

          e o açude respirava

serenamente

entre as margens pantanosas e a muralha de pedra.

E todos

estavam felizes.

                          Todos.

                                     Menos um:

                                                        aquele,

o menino insone,

que perdera seu reino submerso.

Ruy Espinheira Filho

de Memória da Chuva

foto Schutterstock

NESTE TEMPO

 

 Feliz ano...Hoje que tens 

minha terra a teus dois lados, és feliz, irmão.

Eu sou errante filho do que amo.

Responde-me, pensa que estou contigo

a perguntar-te, pensa que sou o vento de janeiro,

vento Puelche,* vento velho das montanhas

que quando abres a porta te visita

sem entrar, ventilando suas rápidas perguntas.

Dize-me, entraste por um campo de trigo ou de 

         cevada,

estão dourados? Fala-me de um dia de cerejas.

Longe do Chile penso num dia redondo,

cor de amora, transparente, de açúcar em cachos,

e de grãos espessos e azuis que gotejam

em minha boca as suas taças carregadas de delícia.

Diz-me, mordeste hoje a anca pura

de um pêssego, e enchendo-te de imortal

          ambrosia,

até que também foste fonte da terra,

fruto e fruto entregues ao esplendor do mundo? 

 

                                        Pablo Neruda 
                                       de Canto Geral 

                      *Vento Puelche; vento leste, que vem da cordilheira para o mar.

   

NOTURNO

 

Chega o circuito do deserto,

à alta noite aérea do pampa,

ao círculo noturno, espaço e astro,

onde a zona do Tamarugal recolhe

todo o silêncio perdido no tempo.

Mil anos de silêncio em uma taça

de azul calcário, de distância e lua,

lavram a geografia nua da noite.

Eu te amo, pura terra, como tantas

coisas amei contraditórias:

a flor, a rua, a abundância, o rito.

Eu te amo, irmã pura do oceano.

Para mim foi difícil esta escola vazia

em que não estava o homem, nem o muro, nem a planta

para apoiar-me em algo.

Estava só.

Era planura e solidão a vida.

Era este o peito varonil do mundo.

E amei o sistema de tua forma reta,

a extensa precisão de teu vazio.

Pablo Neruda

de Canto Geral

arte Bigthu Mbnail

XIV

 

 Quando  flores e nuvens,

mosaicos de silêncio repentino,

       frescos vales e montes,

onde a erva cresce e o gado se apascenta

        e o rio a sua prata.

oferece, gentil, à móvel brisa

        de sede sossegada,

quando tudo o que tenho for lembrança,

        que será do que vejo,

se a mais fiel memória transfigura

        o que lembra? No entanto,

o mesmo milho crescerá no campo,

        repetindo o ritual

de há milênios; as mesmas - outras águas 

        espelharão no dorso

de vidro movediço os mesmos ramos.

        Estas serão as árvores,

as verdadeiras, íntegras, antigas,

        que só com o pensamento

eu não alcançarei em plenitude

        de silêncio e de vida.

Pois uma coisa é ter, outra, lembrar.

        Uma coisa é viver,

viver em bruto, o sol dando na pele,

         o vento levantando

cortinas de esperança e esquecimento;

         outra coisa é criar.

Criar quase prescinde do que existe.

         o que existe é somente

um rascunho ou um ponto de partida.

        Enquanto posso, vivo

a fértil realidade destes longes.

        Laboriosa construo

com este mel, para os futuros sonhos,

        aprazível morada.

Marly de Oliveira

de Obra Poética Reunida

XIII

      

        O Sol é bom e ameno,

Só pelo frio se sabe que é inverno,

       Os dias continuam

       como os da primavera,

com crepúsculos lentos e arroxeados.

         Ser feliz é tão fácil

que os pensamentos brotam delicados

         como potes saídos

          do torno de um oleiro.

E pousam como jarras sobre a mesa.

           São do  cristal mais leve,

e soariam como o fresco riacho,

            como o canto sem voz,

             se, como o vento, dessem

de encontro à livre espiga e à dura pedra.

             Tudo tão verdadeiro!

   Para que cogitar da natureza

            do que à

s vezes me atinge,

             quando penso no dia 

em que só for memória o que ora tenho?

              Marly de Oliveira        

        de Obra Poética Reunida

             arte Ming Feng

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